mutant and proud

Обычно хочется быть ненормальным. Ну, вы знаете. Нет-нет, не "у быдла есть особенность - оно всегда не ты, и это восхищает", совсем нет, на простеньком таком, обычном уровне - "я ищу таких, как я, сумасшедших и смешных, сумасшедших и больных, йе-йе", пять аккордов, два притопа. Тем более что когда в статистику по большей части выборок не укладываешься - оно и проблем нет.

А вот когда ощущаешь себя "я, кажется, нормален... но ЭТО тогда что и ЭТИ тогда кто?!" - вот это откровенно пугает. Хочется вернуться в уютные пять аккордов - ан нет, не выходит.

Когда, бродя ошалевшим признаком либерал-монархизма и гремя цепями по рандомным журналам, натыкаешься на дискуссию об абортах. И вроде ясно, что автор тролль, и история тролльская, и в комментариях тролль на тролле сидит и кнутом из тролльей шкуры погоняет... Но от мысли, что существуют разумные существа, для которых слияние двух клеток в одну равняется автоматическому получению паспорта "се - неприкосновенно", и любой аборт для них - зло без компромиссов, любая женщина, аборт сделавшая, хоть от насилия, хоть по медпоказаниям - хуже Гитлера на три десятка кругов ада... от этой мысли у меня мороз по шкуре, шерсть дыбом и мальчики кровавые (нет, неабортированные) в глазах. Те, кто так думает - они правда люди? Живые? Они существуют, они ходят по улицам?

Когда в ТОПе висит полнейший бред про Доминика (тепла ему и легкой дороги там, где; есть и другие миры, кроме этого) - мол, не ухаживали, деньги себе зажали, "тусовка - зло, эльфы - ужас". Все, что я тут могу сказать, уже, в общем-то, сказала Кэт Бильбо, а я рядом постою и подтвержу, что люди, которых обвиняют, Тикки, Алан, остальные - те, кому я уход за кем бы то ни было доверила бы без раздумий вообще. Как и хранение сундуков с сокровищами, буде выловится парочка таких из Яузы или Днепра. А те, кто исходят на злость и клевету... Это живые люди тоже, да? Как, зачем, почему эти-то клетки слились в одну и продолжили развиваться? Я не понимаю.

И политика отдельной статьей (insert bad pun here). Тут вообще тускло и тоскливо. Ощущение, что должен что-то сделать, понимание, что на текущем этапе не поможешь никому и никак, кроме как бодрой тушкой украшать штандарт. Благо как раз тряпочка.

Кем себя ощущаешь:



Кем хочется быть:



Something like that.
Well... everything will be okay. Somehow, somewhere we'll be okay. I promise.