"и это - правда" (с)

по ступеням белым пластался зной,
виноград в пыли, сонный мул, оливы...
он одной дорогой пришел со мной,
он глядел наверх, становясь счастливым.

он обычным был - не светлее всех,
лишь еще один из толпы пророков.
он сказал, что ложь - это смертный грех,
что солгавший будет вовеки проклят.

с той поры прошли сотни тысяч дней,
а ночей как будто бы даже больше,
я запомнил ящерку на стене,
лоскуты холмов, золотые рощи.

я бездумно пел, я взахлеб грешил,
понимал, что ложь во спасенье - благо,
не считал я плоть тяжелей души,
под священным я не сражался стягом.

у меня в глазах серебрится сталь,
у тебя - янтарь, золотые жилы.
нам начать бы с чистого все листа,
только - зной, ступени, слова чужие...

я могу остаться с тобой навек,
говорить "люблю" и смеяться, щурясь,
на язык ловить теплый мокрый снег,
ты меня простишь. я себе - прощу ли?

да, я врал - не важно, кому и где,
но себе - сумею соврать я в этом?
дважды рук не вымыть в одной воде,
и в один залив не закинуть сети.

я себя смогу ли считать живым,
коль во сне тяну я куда-то руки,
а у сна глаза - зеленей травы,
да усмешка - вдаль, как прицел у лука?

я бы мог остаться и быть в игре,
только злая правда стучит под кожей.
помни, лгать себе - это смертный грех,
так не лги, что ты без меня не сможешь.

(с) все те же волки.