письма одного королевства-20

[wolfox]

мир когда-то был моложе, смешливей, злей, даже духи, проходя, оставляли след, было слово и весомей, и тяжелей, ярко падало монетою из ладони. вот сейчас - куда ни глянь на народ кругом, то ли люди, то ли тени: не чтут богов, все проносятся куда-то, бегом, бегом, торопливы, бестолковы и пустозвоны.

раньше, право - ты послушай, не буду врать - были реки как моря, океан - гора, мать-земля была прекрасна и не стара, острова резвились, как скакуны-погодки. была радуга мостом, и живым - мираж, небо было благосклонно к любым дарам, и когда в далекий путь уходил корабль, на борту был крысолов - да, на каждой лодке.

вот ты как-то говорил: крысоловы - зло, уводить чужих детишек - их ремесло... кто тебе таких-то в рот понасыпал слов? молодежь, ох, молодежь - не умней бочонка.
крысоловы не уводят, а держат крыс, силой флейты, на цепочке своей игры, флейта плачет, обещает и говорит, еле слышно шепчет, тянет, смеется звонко.

и покуда жив флейтист, крысы не уйдут. пусть пробоина в корме, пусть ветра грядут, в темноте кромешной, в сером толченом льду - крысы здесь, а значит, шанс остается людям. шторм бойцовым псом ярится: хватать! кусать! рвет отчаянно и мачты, и паруса, только крысы здесь, вы слышите, небеса? их удержит парень с флейтой и впалой грудью.

мир когда-то был моложе... а что теперь? все умеют только хныкаться и сопеть, каждый сам себе пострел и везде поспел, ох, мы были не такими... что брови морщишь? крысоловов больше века уж не видать, корабли без них уходят - как в никуда, и глотает их темнеющая вода, с каждым годом становясь солоней и горше.

ладно уж, беги гулять, угомон какой, не сидится, верно, тихо со стариком, все бы юным громкий говор и беспокой, верещат, кричат, уходят, приходят снова.
ты меня б послушал лучше, не буду врать... что глядишь? один лишь правнук - и тот дурак.
вот,возьми-ка лучше флейту, учись играть.
вдруг и выйдет что из бездаря из такого.