the sky above the port was the colour of television tuned to a dead channel (c)

вот - февраль. электронных чернил бы достать, распечатать... (где-то здесь Пастернак, рассердившись, выходит из чата).
что поделать? приметы времен разбежались по миру. если нет навигатора - страшно идти за кефиром,
через небо протянуты тонкие длинные жилы. киберпанк, но все тот же - который мы все заслужили,
кибер-призрак бесснежной зимы и горячих сугробов. у помойного бака скучает заброшенный робот.
что приснится андроидам ночью, во тьме подзарядки? от рекламы и баннеров грезы их чутки и шатки.
а уставшему роботу возле потертого бака снится Марс - и в кипящем песке лобовая атака,
и опасности хищных клыков астероидной зоны, и огни штурмовых кораблей у границ Ориона.
все исчезнет и все растворится - как слезы, как пламя... но приходят пушистые овцы и трутся боками,
чуть искрится кудрявая шерсть в электрическом свете.
и андроиды дремлют, свернувшись клубочком, как дети, и у робота номер серийный сверкает, как новый.
все пройдет
повторится.
и снова.
и снова.
и снова.