просто сок земляники

вниз по майскому небу ночному катилась луна,
по дороге снесла бестолковое млечное знамя.
кто-то думал - учения, кто-то подумал - весна,
но пока что еще не война, не война, не война, нет.
ведь война - это немцы (наверное), книги (всегда)
и музеи истории - стенды с оружием старым.
с удивленного майского неба стекает слюда -
как слеза, как последняя капля апрельского жара.
а у нас вроде тихо, каштаны стоят, как века,
не желая войны (не война, не война, не война, нет).
"люди ходят у вас на бровях, на руках, на боках -
так вчера показали по кабельному в Арканаре".
да ты что, отвечаешь, ну правда, ты видел меня,
вот кроссовки, вот пыльные ноги, мы ходим ногами.
вовсе нет, говорит, так сказал Арканар, Арканар,
телевиденье врать не захочет, не будет, не станет.
ну и пусть, в самом деле - ты думаешь, машешь рукой
(на которой, наверное, ходишь - не важно, не страшно).
лишь бы нет - не война, пусть каштаны, сирень и покой,
светло-желтым закат-одуванчик небрежно раскрашен.
я - не тот, не солдат, я спою вам сонет или блюз,
расскажу про такие места, о которых не знали...
я войны не хочу, я боюсь, я ее не люблю,
ну а вы - вы хотите? не важно, что там в Арканаре.
здесь такие же люди - да, в общем-то, как и везде,
третий шарик от солнца - не шибкое разнообразье.
и река протекает, и тают вопросы в воде,
и умытые голуби кошек гоняют чумазых.
как сказал бы Цурэн - "дураки, поглядите - весна!",
да и вправду - сирень отцветает, становится суше...
пусть не будет войны. пусть совсем не наступит война,
пусть сирень опадет на усталые, тяжкие души.