Entry tags:
life note
начинается просто, обыденно, как всегда: ночь, охапка зловещих знамений, луна, звезда, старец в мятой хламиде, нечесан и бородат...
или - может, кому-то опять не сказали "да", он выходит из дома, прищурясь на яркий свет.
нет, не слезы - ресница, наверно, попала в глаз, он шагает, старательно думает о делах, по душе бродят кошки, по сердцу скребет пила.
где-то там, на границе, скрипит, открываясь, дверь.
дальше легче, как водится: переверни листок. третий сын иль двадцатый племянник с сумой пустой через море и горы бредет на лихой восток, собирая друзей и врагов с каждым новым мигом. он встречает колдуний и джиннов в чужих местах, его вера отчаянна, пламенна и чиста...
быть героем - несложно. ты тоже сумеешь так.
каждый, право, герой - так написано в рыжей книге.
эта книга извечно вьет плети, узоры слов. кто-то пишет ее (эй, Атропос? Лахесис? Кло...?), я не знаю имен - только, веришь, так повелось, чтобы каждый героем мог стать - раз о нем напишут. это книга не судеб - ведь скучно судьбу читать, это книга историй - и всякий отмечен там, зарисовкой, отрывком, романом; листай, листай.
я порой слышу скрип пера.
ну а ты - не слышишь?
я хотел быть, наверное, повестью - на века: в трех частях, золотое тиснение на боках. но выходит все больше печальный смешной рассказ: рыжей книге виднее, приятель, оттуда, сверху.
ты б желал почитать, что останется там - от нас? разговоры, мечты, поцелуи, семья, весна? как нырял ты на спор - и руками достал до дна? как сидели на крыше, пугая прохожих смехом? как влюбился когда-то, ходил под ее окном; как впервые на пляже из горлышка пил вино; и читал "Мушкетеров"; и дома лежал больной; и сестренку из школы встречал - как ее заступник. как метало байдарку горбами речных стремнин...
слишком многое хочется помнить: все ночи, дни... книга, помни, пожалуйста, помни, пиши, храни.
как-то ветер апрельский коснется ее страниц - и утащит одну, нерасчерченную, пустую.
вот уносится ветер - ехидный лохматый вор, вот страничка - спускается в талый и грязный сор...
тот, кто мимо шагал и глаза кулаками тер -
остановится,
взглянет,
наклонится
и поднимет.
из кармана достанет фломастер без колпачка, на газоне присядет, повертит листок в руках, и напишет чего-то - не видно издалека, только несколько строчек - исчерканным бледным синим.
сложит - быстро, умело - и пустит в шальную высь, и уйдет, не стряхнув со штанины сухой травы, понимающе взглянут из белого камня львы, солнце бросит охапку лучей в рассыпные крыши.
я не знаю, за что я сражался, чего достиг, чем останусь - среди перекрестков, газет, рутин.
только где-то вдали самолетик летит,
летит,
просто несколько строчек на крыльях.
все выше, выше.
или - может, кому-то опять не сказали "да", он выходит из дома, прищурясь на яркий свет.
нет, не слезы - ресница, наверно, попала в глаз, он шагает, старательно думает о делах, по душе бродят кошки, по сердцу скребет пила.
где-то там, на границе, скрипит, открываясь, дверь.
дальше легче, как водится: переверни листок. третий сын иль двадцатый племянник с сумой пустой через море и горы бредет на лихой восток, собирая друзей и врагов с каждым новым мигом. он встречает колдуний и джиннов в чужих местах, его вера отчаянна, пламенна и чиста...
быть героем - несложно. ты тоже сумеешь так.
каждый, право, герой - так написано в рыжей книге.
эта книга извечно вьет плети, узоры слов. кто-то пишет ее (эй, Атропос? Лахесис? Кло...?), я не знаю имен - только, веришь, так повелось, чтобы каждый героем мог стать - раз о нем напишут. это книга не судеб - ведь скучно судьбу читать, это книга историй - и всякий отмечен там, зарисовкой, отрывком, романом; листай, листай.
я порой слышу скрип пера.
ну а ты - не слышишь?
я хотел быть, наверное, повестью - на века: в трех частях, золотое тиснение на боках. но выходит все больше печальный смешной рассказ: рыжей книге виднее, приятель, оттуда, сверху.
ты б желал почитать, что останется там - от нас? разговоры, мечты, поцелуи, семья, весна? как нырял ты на спор - и руками достал до дна? как сидели на крыше, пугая прохожих смехом? как влюбился когда-то, ходил под ее окном; как впервые на пляже из горлышка пил вино; и читал "Мушкетеров"; и дома лежал больной; и сестренку из школы встречал - как ее заступник. как метало байдарку горбами речных стремнин...
слишком многое хочется помнить: все ночи, дни... книга, помни, пожалуйста, помни, пиши, храни.
как-то ветер апрельский коснется ее страниц - и утащит одну, нерасчерченную, пустую.
вот уносится ветер - ехидный лохматый вор, вот страничка - спускается в талый и грязный сор...
тот, кто мимо шагал и глаза кулаками тер -
остановится,
взглянет,
наклонится
и поднимет.
из кармана достанет фломастер без колпачка, на газоне присядет, повертит листок в руках, и напишет чего-то - не видно издалека, только несколько строчек - исчерканным бледным синим.
сложит - быстро, умело - и пустит в шальную высь, и уйдет, не стряхнув со штанины сухой травы, понимающе взглянут из белого камня львы, солнце бросит охапку лучей в рассыпные крыши.
я не знаю, за что я сражался, чего достиг, чем останусь - среди перекрестков, газет, рутин.
только где-то вдали самолетик летит,
летит,
просто несколько строчек на крыльях.
все выше, выше.
no subject
Очень тёплый и, что ли, светлый.
:)
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
блин, ну блин, ну почему всегда так многобукв. у тебя классные стихи, но мне обычно уже на втором абзаце сложно собрать глаза в кучку, потому что сплошной поток текста.
читаешь, и только слышишь ритм, и вот еще яркие места вроде концовки.
но это к багам моего восприятия, есличо, это я так страдаю.
no subject
no subject
no subject
no subject
И стало страшно.
no subject
и мало ли у кого будет шанс подправить текст :)
no subject
no subject
no subject
С полнолунием, кстати!
no subject
no subject
Спасибо.
no subject
no subject
no subject
no subject
no subject
Сегодня утром у меня на работе умер сотрудник. Не дружили с ним, особо не общались, в принципе. Но вот был человек, не молодой, но и не старик. Ходил, шутил, купил себе планшетник недавно, радовался этиому как ребенок. А сегодня вот пришли и сказали, что нет его.
Внезапно как-то.
Потому да, очень в тему. Спасибо, Лаэ.
no subject
очень про жизнь. очень про меня. про всё
*)
no subject
Ведь даже накрепко приклееные страницы могут отрываться, да и люди, которые пишут на них, редко задумываются над тем, как это обернется для гг. Даже если знают его, даже если желают ему добра, ну или зла, смотря на ситуацию. Все равно исход непредсказуем... Имхо, во всяком случае.
Спасибо, Радость. Ты удивительный
лисописецлетописец.no subject
no subject
no subject
no subject
(если можно позволить себе "ты"кать)
no subject
no subject
no subject